A chuva não veio mais.
Nem bate em minha janela.
Os pássaros... parece- me, que nem cantam.
Passam por mim e nem mais encantam.
Voam baixo com pequenas plumas ouriçando.
Parece que eles estão me caçoando.
Será que estou enlouquecendo?
Ouçam! Agora estão voando.
Agora, ouço-os cantando!
Neste seco horizonte há a queima de cana.
No jardim da fonte há uma nuvem de fumaça.
E eles passam ouriçando, fazendo triste graça.
Cândida ousadia.
Acabou a alegria!
Eu não vou, eu não vôo.
Foram!
Nem bate em minha janela.
Os pássaros... parece- me, que nem cantam.
Passam por mim e nem mais encantam.
Voam baixo com pequenas plumas ouriçando.
Parece que eles estão me caçoando.
Será que estou enlouquecendo?
Ouçam! Agora estão voando.
Agora, ouço-os cantando!
Neste seco horizonte há a queima de cana.
No jardim da fonte há uma nuvem de fumaça.
E eles passam ouriçando, fazendo triste graça.
Cândida ousadia.
Acabou a alegria!
Eu não vou, eu não vôo.
Foram!
3 comentários:
Oi lindinha... pra variar vim dar uma olhadinha no seu blog, claro!
Adorei essa foto, muito bonita! Onde é isso? Parece Flores de Goiás......
Beijocas, Ana.
Os pássaros são de flores.As dores, de uma flor.
E, por falar de flor... Fala amor!!! Saudades!
Bjs da linda Rosa.
E no nosso Rizonte cê avua, né?
Migodorizonte
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