Redemoinho

Avistei o redemoinho
O demo na rede
Fazendo ninho.

A terra
O moinho
A rede
O demo.

E na estrada
fui perdendo
o rumo.

Fantasmas de um homem

Sombras arrastam.
Misturam à mente.
Formam um novelo confuso.
Obtuso.
Demente.

Freqüentes fantasmas
Nesse emaranhado
Desassossegado.

Corre... corre... corre...
Morre o homem
Sem ter nascido o menino.

Corre o beijo frouxo
libertino.
Morre o abraço.

Mergulhado no cansaço
Do abismo interior
Tamanha dor
Que dói mesmo sem ter sido
Pela vida machucado.

E, assim, se encerra.
Afunda, se enterra
Em impulsos mórbidos de morte.

Entregue à suposta má sorte...

Vai para o fundo do poço.
No fosso o pescoço.
A corda.
Um pulo e...
Do sangue estagnado à poça.
É a fossa...
É a morte!

Além do oceano

Te sonhei.

Te tateei sem ver.
Fechei meus olhos para crer
Que eras apenas um sonho.

Perdi sonos sem tamanho.
Tentando te imaginar.
Atravessei um oceano.
Só para te encontrar.

Atraquei-me em um porto inseguro.
Não te vi, fez-te escuro.
Adormeci, sonhei.

Na ilha tranqüila estavas.
Fechei meus olhos
E te amei.

«CANÇÃO DO MAR»

Ilha de um Homem

A uma ilha tranqüila
Em mansas ondas o barco o levava.
E ele versejava pecados veniais
Desejos carnais subentendidos
Vestidos de homem.

Atracado o batel
Palavras insufladas rasgaram
Em relâmpagos no céu

E nas ondas espumantes.

E o marinheiro, de libido pulsante,

sonhou tranqüilo, destemido.
Na ilha despido
O normal.

Rolava na areia
em vagas doces de sal
Desejos

de um Homem.

Indelicadeza com as flores

Ando sem inspiração.
Ando sem versos,
meio sem prosa.
Será que começa a murchar a Rosa?

Estava observando o meu corpo.
Escultural, pela idade.
Olhei minhas mãos.
Sem nenhuma mancha, é verdade.

Mas percebo que o rosto...
Começa a sentir o desgosto do tempo.
Vejo algumas pétalas despetaladas.
E percebo que a vida é indelicada
com as flores.

Ao meu pai

Um Homem.
Preparou a terra.
Lançou a semente.

Doente, não colheu o fruto.
Nem regou a última flor.
Partiu.

O espírito se esvaiu do corpo
Como um sopro.
Para virar saudade.

Nós somos a verdade, eu e meus irmãos,
dos sonhos deste homem:
Nosso pai.

Hoje, no dia dos pais, escrevo versos.
E em cada verso que escrevo
Deixo um beijo
de amor.
E a minha dor
ainda criança.

Congelei em meu peito a lembrança.
Do último suspiro.
Do último sopro.
E do corpo morto
... na sala.

Um beijo, Pai.

Anjos meus

No nono céu,

de um círculo dançante,
vocês serão estrelas brilhantes
a dançar.
De longe olharão a Rosa pequena
na vida terrena sempre a pensar :
que lá no alto há festa

ornada de flores
e anjos isentos de todas as dores,

sob o Sol maior, estão a brilhar.

Jeito estúpido de ser

Não compactuo com os seus desejos.
Nem mais desejo os carinhos seus.
Não concordo com o seu jeito de pensar.
Nem quero que concorde com os meus.

Caminharei ao seu lado.
Mesmo que fique calado
Torne-me uma estranha
E de minhas entranhas brote a indiferença.

Não compensa mudar o rumo agora.
Está quase na hora de ir embora.
E o amor é apenas um encanto.

Se me encantei ...
Agora me espanto
Com seu jeito estúpido de ser.